Escritores Infames

2010-04-03T18:50:00.000-07:00

Nesse momento me interessa a dúvida.
Percepção ou realidade?
Aceito.
Olhares verdes que já tive um dia.
Um dia em que também fui criança.
Olhar verde. Verde e inocente.

Há! Mas seus olhos são castanhos.
Castanho castanha,
castanho criança,
castanho divida.

Eu também já fui criança,
também já dei meu olhar,
também já dei o que de inocente eu tinha.

Mas não, você me engana.
Eu me engano. Eu engano.
Não houve inocência, não há inocência.
Percepção ou realidade? Percepção e realidade?

Para de me olhar! Para de se entregar!
Tão cedo, tão tarde. Cedo.
Não estrague o tudo enquanto acho que você é inocente.
Não me torne o inocênte.

Concurso.

2009-12-04T15:16:00.001-08:00

Olá pessoal,

A Levi's, marca de roupas, promoveu um concurso em várias mídias durante esse ano, uma das mídias era texto, na qual participei e ganhei.

Agora, no mês de dezembro, eles colocaram todos os projetos vencedores em votação, e o melhor do ano ganhará um notebook Mac da Apple.

Peço portanto, que vocês entrem no link abaixo, leiam, e se gostarem, que votem em mim para que eu possa ganhar esse premio.

O meu projeto é o seguinte: http://www.beoriginal.com.br/projeto_detalhe.aspx?id_project=321

Quem não tem o cadastro nesse site precisará efetuá-lo.

No canto superior direito tem o campo de login, lá também tem o link para fazer o cadastro.

Ele é simples e enviará um e-mail de confirmação.

Após confirmar o cadastro já será possível votar.

Muito obrigado a todos que puderem me ajudar.

Pó.

2009-12-01T19:00:00.000-08:00

Talvez seja confusão.

Ou muito ou pouco

de coisas que tem uma medida.

Ou apenas um dos vários mitos e metas

inexistentes ou inalcançaveis.

Talvez seja confusão.

Combustão.

Algo que arde ao toque.

Que arde ao paladar.

Pimenta.

Suposições, cigarro, fumaça

E um piano em fones de ouvido.

Talvez seja só metáfora do

que já é em si metáfora.

Tudo é metáfora quando entendido.

Eu entendo o amor,

pois ao não tê-lo

é minha única escolha.

Ao negá-lo

É minha única escolha.

O "negá-lo"

É minha única escolha.

Talvez seja uma reunião

de momentos em que

Eu decido não falar de mim.

Porquê as vezes eu também sou assim.

As vezes.

A gente ama o que pode.

A gente ama o que tem(?).

E o coração... E o coração?

Quebra. Quebra. Quebra.

Até que não quebra mais.

Vira pó no nariz de alguém.

Lembra? Metáfora. Metáfora.

Festival Jambolada: tarde de debates ...

2009-10-30T11:57:00.001-07:00

Festival
Jambolada: tarde de debates acalorados

Sob um
asfalto pelando a sola dos calçados chegamos ao Muna (Museu
universitário de Arte), região central de Uberlândia, onde
aconteceria o primeiro evento da tarde de sexta-feira (23), o Jambo
Debate. Com a temática “selos independentes e as novas formas
de distribuição”, compunham a mesa quatro convidados: Ná
Figueiredo (Newamazonia´s music), Eduardo Garbo (Mais Brasil), Letz
Spindola (Fora do Eixo Discos) e Bart (53HC) e Alessandro Carvalho
(Valvulado Discos), mediando as conversas.

Ná
Figueiredo começou provocando os ouvintes dizendo que CDs de rock
não vendem mais. “Cansei de montar banquinha em festival, mas os
meninos dizem ‘esse já tenho, já baixei’, esse modelo não
funciona mais”. Várias reações contrárias vieram, como a fala
de Letz Spindola, dizendo que muita gente vê o CD físico como um
suvenir, gosta de comprar, “prova disso é a Fora do Eixo Discos
que têm rodado festivais Brasil afora e muita gente tem interesse”,
completou.

Outro
assunto bastante debatido foi sobre a distribuição de materiais de
bandas independentes. A Tratore, principal distribuidor de bandas
indies hoje, recebeu críticas duras principalmente porque não se preocupa em manter dados atualizados para os selos
com quem trabalha. “A Tratore hoje não serve, tem um catálogo
imenso de bandas, mas não me dá um feed back, o retorno que
preciso”, exemplificou Ná Figueiredo.

Dessa
discussão surgiu uma proposta para a criação de um selo único ou uma
entidade que reunisse interesses em comum: selos que trabalham com
bandas independentes e têm dificuldade para realizar a
distribuição. “Nada de concreto saiu dali, por falta de tempo
mesmo, porque os debates se estenderam bem, mas ficamos de levar
adiante e se unir para discutir o assunto com atenção” –
esclareceu Letz Spindola. O debate se estendeu ainda por cerca de
meia hora além do horário previsto.

Em
seguida, integrante do coletivo Peleja
e especialista em gestão ambiental, Maíra Miller, precisou se virar
com o pouco tempo restante para explanar sobre a “redução de
impactos ambientais nos festivais”, temática do Jambo Verde.
Ela preferiu falar sobre consumo, passando por alguns mitos
relacionados a água, a higiene de alimentos e o perigo da
visão que se tem hoje dos recicláveis. “Existe uma cadeia de
‘erres’ e os principais são: a reflexão, redução,
reutilização e por último a reciclagem; e geralmente as empresas,
os festivais, quem quer falar que faz alguma coisa ambiental,
trabalha em cima da reciclagem, sendo que é o último processo dessa
cadeia, pois reciclar também polui, não atinge a raiz do problema,
que é a redução e o pensar no consumo”. Além desses esclarecimentos, durante a palestra Maíra fez intervenções poéticas,
recitando longos poemas como o “Eu etiqueta”, de Carlos Drummond
e, com o tempo estourando, acabou falando muito pouco sobre a redução do
impacto ambiental nos festivais.

Quem
permaneceu no Muna, assistiu ao debate mais quente de todo o
Jambolada 2009. A temática seguinte versava sobre direitos autorais,
com os convidados Gustavo Anitelli, do Movimento Música pra Baixar
(MPB) e produtor do grupo O Teatro Mágico, Daniele Souza e Rafael,
representando a União Brasileira de Compositores (UBC) e o mago
Cláudio Prado, da Cultura Digital.

A
discussão girou em torno de como a legislação sobre direito
autoral e os mecanismos do ECAD (Escritório Central de Arrecadação)
não são mais compatíveis com a nova maneira que o mercado
musical vem se estruturando. O tema, amplamente debatido, inclusive
com várias intervenções da platéia, dividiu os presentes em duas
bandeiras bem claras: aqueles que produzem ou estão ligados a cadeia
musical independente e a UBC, entidade ligada ao ECAD e, portanto, defensora de seus interesses.

Os
representantes da UBC receberam um turbilhão de questionamentos,
dúvidas e críticas a respeito do atual modelo de distribuição da
verba aos artistas associados.
Visivelmente dando respostas que não contemplavam os ouvintes,
perguntaram da platéia: “Alguém elogia o ECAD?” A resposta de
Daniele Souza: “Os músicos sertanejos e os trilheiros
[profissionais que criam trilhas para novelas e filmes]”.
Para quem ainda tinha alguma dúvida de que o presente modelo (o ECAD fformulou-se na década de 70) não corresponde aos novos processos de produção
musical vigentes, Claudio Prado sintetizou: “Por que vocês acham
que o ECAD tem 300 advogados?”.

Cotidiano

2009-10-26T19:41:00.001-07:00

Constante aguentar.

Quando o viver começa?

Constante aguentar.

Sobreviver. Sobrevivo.

Seguir. Sigo.

Sobreviver. Sobrevivo.

Repito. Sobrevivo.

Repetido. Impedido. Perdido.

Sobrevivo. Repito.

Respiro. Suspiro. Aspiro.

Inspiro(me).

Conspiro. Sozinho.

Afago. Vazio. Aperto.

Perto. Esperto.

Desperto. Grito.

Abafo o fardo.

Abafado o fardo sobro.

Sopro. Sôpro esfumaçado.

Ajoelho. Rezo. Peço.

Perco. Posso? Perco.

O que perco?

O que não tenho.

Quando? Quanto? Tanto...

Aflito. Reflito. Só reflito.

Refletido repito(me).

Olho. Vejo. Sinto. Não sinto.

Minto. Risos. Minto. Sinto.

Perco o minuto,

fujo do assunto,

grito o mundo,

grito mudo,

grito fundo,

surdo,

repetido,

infinito,

refletido,

refletindo,

mentindo,

permitindo,

o que não acontece.

O que nunca aconteceu.

O que nunca acontecerá.

E faz falta.

O tango

2009-07-24T19:34:00.000-07:00

Eu olho.
Ele me olha.
Me desvio, envio.
Rodopio.

Encontro suas mãos no encontro dos corpos no encontro dos sons no encontro do desencontro.

Caio, rebaixo, rastejo me arrasto, rasteira rasteiro.

Tango sempre termina em morte ou abandono.

Como se dança o tango [tutorial]

Você diz que sim,
ele diz que não.
Você diz que não,
ele diz talvez.

Te esfrega, te nega, te pega, te joga.
Você diz que não, ele diz talvez.
Você diz talvez, ele diz AGORA.

Você se zanga, deseja, pede, implora,
ele te joga no chão.
Você rola, grita em silêncio,
ele ri.

Você ama, ele diz amar.
Ele é o primeiro a ir embora.

Fantome

2009-07-21T17:12:00.001-07:00

É distante,

diferente,

triste,

só,

ser um fantasma.

Não fazer parte do (seu) mundo.

Apenas, vezenquando assombrar,

assustar.

Não ter pele,

não ter cor,

não ter som,

não ter toque,

não ter sabor.

Passar, fluido como o ar.

Invisivel como o ar.

Mas não necessário.

Não vital.

Não indispensável.

Ser soprado para longe.

Quando o que se quer é ser aspirado.

É distante,

diferente,

triste,

só,

ser um fantasma para quem ninguém reza.

Por quem ninguém reza.

O que não existe não existe.

Simples conclusão. Simples confusões.

Detalhes não existem para o que não existe.

Explicações não existem para o que não existe.

É distante,

diferente,

triste,

só,

não existir.

Não ser explicado.

Ser infinito, mas não explicado.

Ser infinito, mas não audivel.

Ser infinito, mas não tocável.

Ser infinito, mas cabendo, ajustado,

perfeitamente do lado de fora.

É distante,

diferente,

triste,

só,

ser um fantasma.

Não fazer parte do (seu) mundo.

Apenas, vezenquando assombrar,

assustar.

2009-07-07T16:25:00.001-07:00

Eu queria essa tal de pele que todos falam.
Esses tais de dedos que todos tem, menos eu.
Esse tal coração.
Um que pulse forte, ou que apenas pulse.
Esses tais de olhos,
que de coloridos em coloridos só me mostram cinzas.

Não existe.
Se demora o toque, não existe o toque.
Se demora o olhar, não existe o olhar.
Se demora o beijo, não existe o beijo.

O que existe não demora.
Cobra, tem pressa, busca.
Penetra a pele em arrombos.
Derruba a porta sem ver se está aberta.

O que não existe sempre me engole.
Aperta o meu cérebro entre os dentes.
Extrai o suco do que sei de desejos.
Extrai o suco do que sei do gostar.

E me vomita.

2009-06-24T05:13:00.000-07:00

Me vesti com trajes teus
Porque assim te tenho sobre mim
Saio à rua e ninguém vê
Que faço amor em meio às gentes
Que cheiro teu cheiro grudado em minha pele
Que meu riso não é de piada
Mas de gozo

Me vesti com trajes teus
Prá na distância te ter comigo
E por telepatia tocar onde quiseres
Enquanto pego o metrô
Ou subo as escadas
Ou desço as escadas
Ou corro a escada toda

Me vesti com trajes teus
E passo o dia
Num dia tântrico
Daquele jeito que ninguém pode saber
Porque enquanto não engravidar é virgem
Daquele jeito que passa longe da obrigação
De mulher moderna e liberada

Me vesti com trajes teus
Porque é bom
É sujo
É lindo
É como eu quero
Hoje e quando mais nos apetecer
Enquanto rio e gozo
Atentando pudores impunemente

Pêssegos Maduros

2009-05-02T06:28:00.000-07:00

Estava só. Sua única visão era a de um fragmento de dia ensolarado que se exibia mais além, pra lá dos vidros.
Ela estava fora do dia, mas o contemplava com um misto de respeito, uma espécie de alegria contida e certa raiva. Dali, do lado seguro, observava algumas poucas vidas. Nada fazia diferença: as vidas brilhavam mais além e nada parecia ter o poder de faze-las ultrapassar os vidros.
Estava imune às iluminações todas.
Um ar quente, pesado, envolvia tudo. Impregnava todas as cores, todos os sons.
Mais ao longe, via, os vapores criavam ondulações na paisagem. O chão tremia, os carros estacionados na calçada íngreme tremiam e aqueles tremores eram de loucura, ela sabia, porque o calor criava novas imagens, apenas para os olhares que carregavam a insanidade precisa daquela manhã.
Estava só. Sentada no chão de tacos gastos, fazia com os dedos desenhos distraídos na poeira. As costas retas apoiadas na parede, as pernas estendidas, os pés descalços. Os cabelos soltos e negros contrastavam com o azul vivo do vestido florido, como uma vegetação estranha avançando sobre um lago límpido tornando suas águas perigosas.
Observava com seus olhos distantes a parte do mundo que era emoldurada pela grande porta e pensava nos velhos encantamentos que aprendera há muito tempo.
A noite chegaria. Ela esperava.
Não havia vento naquela manhã, as folhas estavam todas quietas, como se também esperassem algo. Uma palavra sua, talvez.
Estava só e suas mãos, vazias.
Lembrou-se de quando era ainda uma criança, quando permutava por entre os dias leves, com sóis ou com águas, correndo por entre folhas ou flores ou pés de pêssegos carregados. De quando trocava de lugar manhãs e noites, com a irresponsabilidade dos recém-iniciados, pequenos feiticeiros criando estrelas, respirando todas as luzes. De quando ainda escondia-se atrás da velhas casa, tão muda agora, rindo tanto, sentindo tanto, pulsando tanto quanto um pequeno coração que dava vida às ruas, às cidades, aos mundos todos.
Estava só agora, entretanto. E esperava a noite que esconderia as marcas profundas em seu rosto. Então, sairia e seria bela, flutuando pelos sonhos daqueles que a esperavam, noite após noite, ansiando por algo que não fosse áspero, algo que não fosse brusco.
Esperavam pelo que apenas ela tinha a oferecer ao mundo quando fosse novamente a menina, por entre os pés de pêssego.

Um domingo qualquer

2009-03-29T19:52:00.000-07:00

Um pedaço de sal e suor escorre a boca.

As bocas.

A ilusão da moleza das três da tarde.

Os telefonemas dados, a exclusão, o ignorar.

Fingimos, finjamos, olhares e beijos ultimos.

Eternos talvez.

Um dia acreditaremos.

E sempre falar do mesmo..

Sempre de.. e e..

E há a falta.. de conexão..

.............. de amor..

.............. de razão.

Novos encontros marcados,

beijos dados,

palavras espalhadas pelo vento,

e o tempo, e o espaço.

Perfurando paredes lisas,

duras e (...).

Uma vontede alheia,

uma corrosão alheia a tudo.

E coisas passam, e acontecem,

o mundo gira e giramos nele,

e a cabeça pesa num resto de coração.

Ilusões das três da tarde

de um domingo qualquer,

escondido atrás de memórias

inexistentes,

existentes num mundo perfeito.

Um mundo perfeito sonhado.

Sempre falado nos ouvidos surdos.

Ensurdeço ouvidos com um mundo sonhado.

Fico rouco louco e pouco.

E me repito nas mesmas metáforas,

eu sempre o mesmo [infelizmente].

Devo(te)(me) (o) tornar(te)(me) mais óbvio,

tudo deverá ser menos gritante,

tudo sempre deveu ser menos algo.

Os olhos menos olhos,

a boca rouca menos louca,

os pés menos encaixaveis,

encaixotaveis menos encaixaveis.

Se aproxima a hora que não domino,

a hora em que me afogo em futuros,

futuros que nunca existirão,

a não ser em reticências e elipses.

A hora do final.

2009-03-24T15:25:00.000-07:00

"Não sei ao certo o que há de errado, simplesmente o dia acordou assim meio doente. Meio morimbundo. Meio morto na verdade. As pessoas velam corpos sorridentes. Um corpo triste e sorridente, como todos os corpos desistentes. As pessoas nascem com infinitos interruptores, e dia após dia outra pessoa desliga um. Desliga um. E mais um. Dia após dia. É uma luta que já é perdida. Sinto a loucura a cada interruptor desligado. A paranóia, o desespero, o desassossego. Uma hora todos se apagam, ou já se apagaram. E a vontade é desligada junto. E as pessoas passam a ser apenas companhias indesejaveis, e nada mais pode ser acrescentado. E a única vontade é excluir todas de tudo o que tenha a ver com você. Matá-las todas, não, isso é absurdo, é muita gente, então apenas deixamos de ouvi-las, isso é mais facil. E você ainda vai em festas, abre o messenger, ri de algo que seja de bom tom rir, mas parece que nada mais te encosta. Talvez seja um momento em que você se dá conta, ou fica com a impressão, que tudo já foi dito, feito antes. Nada mais é novo. Você perde a capacidade de se surpreender com algo. A maior alegria e a maior desgraça parece algo que já aconteceu antes. E tudo é ciclico, e sempre tem alguém para repetir a mesma frase, fazer a mesma coisa, calar no mesmo momento, etc... Mas não é uma depressão, você continua se alimentando normalmente, trabalha, estuda, faz suas atividades. É um estado indizivel, de uma estranha e mórbida clareza, de que as coisas são apenas, apenas são. As pessoas apenas são. Os lugares apenas são. A bebida apenas é. O cigarro, o café, os barulhos. Tudo apenas é. E nunca deixa de ser, ou começa a ser outro. E você parece outro, mas é apenas ilusão, você também é apenas o que sempre foi e sempre será. As coisas perdem as cores. Tudo é cinza. Tudo é cinza."

Chico Xavier...

Sobre desejos

2009-01-09T05:09:00.000-08:00

A lua era tão...
E o cigarro quente.
A fumaça externava,
e penetrava.
Um certo tipo de ritual tribal,
que nossos personagens faziam.
Somos muito tribais.
Canibais.
Liquidos.
Doces bárbaros.
E amargos in(palavra censurada).

(Fim censurado por falta de existência, a falta de existência é uma cruel censura, castração do que ainda não existe.)

2008-11-09T17:43:00.000-08:00

Às vezes,
na barriga da gente
rola um frio.

E, às vezes,
esse frio
confunde a cabeça.

E a cabeça
faz os pés
sairem do chão.

E, cara...
isso é foda.
Às vezes, é foda mesmo...

Amante telepático

2008-06-30T07:42:00.001-07:00

Vislumbro o que a névoa esconde.
A névoa de suas palavras.
Tenho medo.
Imagino futuros de massinha.
Papel. E barro.

Tateio em corpos mortos,
seu corpo de vidro.
Tateio em outras bocas,
sua boca de vidro.
E beijo o asfalto
com a exatidão do vinho e do cigarro.
Sangro na terra e recebo um abraço
[que deveria ser seu].
O sangue molha o ar e o mundo.

Talvez você respire meu sangue nos seus suspiros
e sinta meu sangue quando encostar a terra.

Olho a estrela que imagino que você olha,
te toco, tateando seu labirinto.
Suas pedras machucam meus pés.
Minha cara enrubrece com seu soco mental.
Tranco-me em você.
Sou expulso por seus sorrisos distantes.
Me banho em fluidos meus
limpando as feridas que seus "talvez" me causam.
Respiro cansado do ar da noite
e me farto de um gozo triste.
De uma lágrima, que numa outra dimensão,
em que sou feliz com você,
não existe ou é quente.

Lembro um passado feliz que não tive,
em que uma mão que não existe me tocava apaixonado,
em que olhos verdes que não existem me tocava apaixonado,
num simples beijo de borboleta.

Estendo a mão ao meu Eu-feliz,
ele se esvai na realidade pontiaguda, cortante, sufocante e dolorida.
Fecho os olhos numa desistencia necessária.
Cansado,
morro nos braços eternos de um "sim" que nunca tive.

2008-06-12T13:39:00.001-07:00

Desprezo e existência. Desprezo existência. Despreze existência. Os limites não são claros e o silêncio dói demais. O silêncio que não é silêncio, antes calasse meu pensamento. Que no silêncio grita. Seu nome. Que no silêncio some, se esvai em água de torneira, sal grosso e dor de olho. No pós olho, vermelho. Dor no pescoço. Preguiça na lingua. Falsa risada e repetição de musica. Mi. Nu. Tos. E o cachorro morde o rabo e fica dando voltas em si mesmo. Conversa fiada e espera das luzes piscantes. Que piscam nos lugares errados. Conversa fiada. A partir de um ponto me perdi do caminho e comecei a cuspir fogo, e a me queimar com o que queimava. Brasa no céu da boca. Reticências e coisas que não importam a ninguém.

2008-05-19T09:01:00.000-07:00

Está no meu silêncio,
na solidão do meu toque,
na minha respiração imperceptivel,
nos movimentos repetidos,
nos pensamentos repetidos.
Ciclico. Não há verdade fora da roda.
E não há verdade na roda.
Simplesmente não há verdade.
Pare.

Entrou arrombando a porta,
quebrando meus sintagmas e paradigmas,
me deixando afonico, torto e quebrado,
Lambendo meus vazios e sugando até me impludir.
Implodo em pedaços meio rosa meio preto,
solto gritos de dor e sua mão.
Solto sua mão.

Você invade e arromba
e vai embora meio expulso,
meio querido, meio amor.
Meia verdade, meio consolo.
Meio existência, meio éter.
Meia presença non grata no recinto.

O salão de festas é fechado para reformas,
pelas reformas.
As vozes se afastam, diminuem e somem.
E ficamos brincando de inventar a roda,
de inventar verdades.
Também preciso de boas mentiras.
Também respiro o mesmo ar viciado.
Pequenos direitos que não sei cobrar.

Nós nem existimos mesmo..
No salão dos cérebros em vidro
nós ficamos em prateleiras diferentes,
sangrando em meio básico e
pensando ácido.
Sem nada físico, sem nada mental,
sem nada... Nem existimos...

220 taps por minuto

2008-05-08T09:44:00.000-07:00

Estranha fome. De ossos.
Algo infla, os olhos, globulos girantes.
Do jeito que se encontram só se podem chamar glóbulos.
Inquietos. A sala está cheia e fria.
E todos olham para frente.
Olham mas não vêem.
Vem mas não vêem.
Entre papéis e móveis duros a vida dança em algum lugar.
Escondida.
"Você quer que a vida te foda né?"
"A vida não sabe foder gostoso."
Ai que desnecessário.
Você malbarata a nossa conversa.

Enfim. Estava desaprendendo coisas,
desconcentrado em suas imperfeições.
Procurando uma espécie de... Bem,
pode soar clichê, mas a palavra é sentido,
quando...

Nada aconteceu. Como de costume..
Estou aqui te lendo e esperando o meu "Bom dia".
...
Esperando o meu "Bom dia".
ESPERANDO O MEU "BOM DIA" (grito).

Aumento a vida da sala para 20º.
Visto roupas verdes e espero um sinal.
Plaft.. não isto não é um sinal.
Espero outro
Enquanto ouço o Greatest Hits do amor de alguém..

2008-04-18T11:00:00.000-07:00

Quer um bombom? Come um...
Esse tem daquelas frasesinhas de amor que você tanto evita..
Elogios não são para todos.. Tem razão.
E eu não. Já os comi demais. Minhas mãos e bocas mergulham em frases.
Em fases. Frases indigestas. Fases indigestas.

Não é só a troca de olhares, mas o olhar o mesmo ponto..(Frase do bombom)

Não há olhares, hahaha, do que estou falando? Tonto.
Poderia haver. Mas não há.
Há uma conversa truncada como esse poema.
E bombons espalhados nas frestras dos meus dentes amarelos.
Marrons e com pedacinhos de avelã...

Cega, surda e muda é a nossa conversa.
E me irrita o que ouço sem ouvir..
E me irrita saber de seus defeitos sem os ter..
Saber me irrita, o saber teórico, e vc é empirismo puro.

E vampirismo puro também.
Sempre quis sangue em taças e risadas no pó.
Sempre quis o pra sempre, a morte e só.
O amor, mordidas mortais e quase morte.
Mas..

Sempre querer dos outros.
Sempre quis dos outros.
Sempre confirmo coisas.
Sempre.

Queria estar errado nesses assuntos as vezes.
E realmente ser cego.
E realmente ser surdo.
Mudo e..
de novo puro.

Sobre como Quintana destruiu minha vida.

2008-04-16T20:54:00.000-07:00

RIMA
(Murilo Benzatti Moro)

Quintana rima tão bem meu bem, deverias ler.
Quintana é assim Quintana, nada demais.
Não, não! Quintana é cotidiano, é isso.
Todos o dizem cotidiano então porque deveria eu não o fazer?

Esquece Quintana amor, volta pra cama.
Quintana revira na cova agora, e eu quero sexo.
Deixa Quintana, deixa.
O velho nem lê o que escreve, aposto.

Não diga assim meu bem.
Tratá-lo de velho! Ai já é demais

Questão de gosto.
Sexo? Agora? Não quero mais.
Fica ai com teu Quintana, trepa com ele, bêm.
Faz ele gozar com rimas.

Sem titulo, sem começo e sem final... Como sempre...

2008-04-14T13:15:00.000-07:00

Meus sentimentos tontos,
meus sentimentos tortos,
meus sentimentos ininteligiveis.
Vazio. Inexplicavel vazio.
Vário. Vazio vário. Vazio vário do passa-tempo,
do caça-palavras. Caço palavras.
Suas palavras, essas, palavras que não escuto.
Só vejo. Só vejo suas palavras,
sinto que apenas verei,
sinto muito.
Queria falar de toques. De truques.
Dos toques e choques que deve(ria)m se formar.
Ou só queria falar. Me embolar nas palavras,
me embolar nos seus ouvidos,
nos seus três mamilos.(ohh..)
Encontrar minhas mãos perdidas,
nas suas mãos perdidas,
sua pele perdida. Fundida. Fundir.
Ou eu só sei me repetir.
E me enfiar num vácuo,
eterno, imutável, estático,
sem passos. Funciono na contra-mão,
encontrando pessoas partindo,
e conhecendo conhecidos.
(Qualquer é muita, mas muita coisa.
Muita coisa cabe em qualquer.)

Saudades...

2008-04-08T07:13:00.001-07:00

... de querer ser astronauta.
... de querer viajar no tempo para ver os dinossauros.
... do medo do escuro.
... do medo do caminhão de veneno da dengue.
... de acreditar que tenho poderes ocultos.
... de achar que tudo é possível.
... de achar que as pessoas vão viver para sempre.
... de não ter dor de cabeça.
... de não ter saudades.

2008-03-29T14:48:00.000-07:00

Sombra na parede escura, nua e crua. Fumaça. Não fiz patinhos nem cãozinhos. Os olhos não paravam quietos e os ouvidos, bem, esses ouviam atentos sua voz (espaço dedicado a alguma palavra que não existe). Pensamentos. Óbvios pensamentos. Pensamentos são óbvios. Como o pensar é óbvio. Tentativa de telepatia. Tentativa falha? Cadeado no portão do pensamento óbvio e tapa na telepatia. Pedaços mastigados na fumaça fria, não, quente, fumaça quente.. Frio era o vento, fria era a solidão, fria era a noite. (Espaço dedicado a algum fim)

2008-03-11T09:52:00.000-07:00

A essencia está no não conhecer.
A essencia está no conhecer.
No não conhecer o que gosto.
No conhecer o que gosto.
No não conhecer o objeto.
Objeto. Desejo. Objeto de desejo.
Não sei, só sei que penso,
e que não consigo o contrário.
Não consigo o avesso.
Nem o começo.
Do que parece certo.
Do que parece. Certo.
Saudade do que não tenho.
Saudade do que não tive.
Sonhar com o inexplicavel. Nem tento.
Tocar o impalpável, nem sinto.
Sentir o que não devo, nem toco.
No assunto. Mesmo sem sair dele.
Mesmo mergulhado nele.
Mesmo estando nele.
Mesmo ouvindo ele.
Mesmo tremendo ele.
Nem ouço. Nem nego. Nem afirmo.
Tento, algo estranho.
Faço coisas estranhas, falo.
Sem consequência, esperando.

(Sem final)

Joãozinho

2008-03-06T05:37:00.000-08:00

Joãozinho tinha 10 anos.
A professora pergunta ao Joãozinho:
- Quantos ovos uma galinha bota por dia?
- Não sei, professora. E com ironia ela diz:
- Te Peguei!
Joãozinho também faz uma pergunta.
- Professora, quantas tetas tem uma porca?
- Não sei!
- Viu! Você me pega pelos ovos, eu te pego pelas tetas!
Outro dia, ao entrar na sala de aula, a professora vê um pênis desenhado no quadro. Sem perder a compostura, imediatamente ela apaga o desenho e começa a aula. No dia seguinte, o mesmo desenho, só que ainda maior. Ela torna a apagá-lo e não faz nenhum comentário. No outro dia, o desenho já ocupa quase o quadro inteiro e por baixo ela lê a seguinte frase: "Quanto mais você esfrega, mais ele cresce!"
Já irritada com os alunos, a professora lançou um desafio.
- Aquele que se julgar burro, faça o favor de ficar de pé.
Todo mundo continuou sentado. Alguns minutos depois, Joãozinho se levanta.
- Quer dizer que você se julga burro? - perguntou a professora, indignada.
- Bem, para dizer a verdade, não! Mas fiquei com pena de ver a senhora aí, em pé, sozinha!
Mas Joãozinho, como todo mundo, cresceu, perdeu a virgindade com a professora, repetiu o primeiro colegial, fez dois anos de cursinho, passou em engenharia no vestibular, reprovou duas vezes em cálculo, tomou glicose quatro vezes, engravidou Mariazinha de João Filho, foi jubilado por trote violento, casou-se com Mariazinha, começou a trabalhar na mercearia do sogro, brigou com o cunhado, matou o cunhado, foi preso, enrabado, espancado, evangelizado, solto aos 33, ungido pastor aos 37, culto de domingo às 19h, com João Filho comandando o louvor nos teclados. Ah, e não se esqueçam do estudo bíblico de terça-feira, porque esta semana será na casa do Robson. Aliás, Dona Pereira vai fazer uns salgadinhos, então cada família pode levar um refrigerante para a confraternização depois. Que a Paz do Senhor esteja convosco, todos digam: Amém!

NUM OLHAR GAROTA

2008-03-04T20:46:00.000-08:00

Voe garota rebelde,
divine Baco,
aumente teu som
as algemas estão em cacos
meus loucos cotovelos
pelo balcão da vida
esperam refeição imortal,
minhas malas estão prontas
minhas bagunças
arrumam meu medo
entre a garota anormal
que meus olhos risados
porque-fazem.

Corro salto encravado
encarando a lacuna.

Em alerta fraterno
no preciso romper
do acumulo breu
de suas palavras
tateando a espera
ao que não deve tardar.

2008-03-04T18:47:00.000-08:00

VESTIDO DE XITA.
(Murilo Benzatti Moro)

A nega vem dançar comigo de saia rodada,
florida, rasgada.
A nega é feita de xita, desfiada, mole, familiarizada.
A rosa no cabelo ela catou na cova da mãe defunta, assassinada.

A nega não tem pudor, não fala a minha língua
então acha que a linguagem do corpo não fala, só dança.
Não usa sapato porque dói e a sola do pé já é preta,
tão preta que a nega nem sente as pedrinhas de ponta de lança.

A nega desce o pelô todo santo dia, agradece,
curva-se aqui, cata uma moeda ali.
E ela acha bonito ser preta no meio da gente branca.
Ela acha bonito ser descalça no meio da gente vestida.
Ela acha o vestido de xita perfeito pra dança.

A nega nem sabe o que é anca, mas sabe usar desde pequena.
Rezar ela também não sabe, só sabe que precisa.
Precisa agradecer todo dia o senhor por ser preta,
porque preto sem fé, ai já é desgraça demais.

2008-03-04T13:08:00.000-08:00

AMOR CONCRETO.
(Murilo Benzatti Moro)

Outro dia encontrei o Amor, andando por ai pela rua.
Não era o que eu esperava que pudesse ser. Nem de longe.
Não tinha asas, nem arco, nem flecha.
Não tinha nem estatura para ser Amor.

Em vez de cabelo enrroladinho e nuvem fofa, um pirulito que ele lambia displicentemente.
E no rosto aquela espressão blasé de autoridade superior.

Tocou de roda em volta de mim gritando coisas sem sentido.
Apontava pra lá, outras vezes pra cá. Tapava meus olhos, um de cada vez.
Puxava minha mão, me fazia tocar nos outros.
Mexia meus lábios com cordinhas invisíveis.

Controlava cada passo, cada pensamento e fazia escorrer suor por lugares estranhos.
Brotava sensações em lugares errados.
Levava-me do topo ao chão em dois segundose sussurava que tudo ia acabar bem.

Depois corria com um sorriso no rosto.
Corria o garoto Amor, no auge dos seus oito anos de travessuras.
Um pirulito numa mão, um coração roubado na outra.

O meio contra Alininha.

2008-02-27T12:42:00.001-08:00

Alininha, filha de classe média alta, branquinha, bonitinha, toda sorrisos e covinhas, a princesinha da mamãe.

Quinze anos da mais bela pureza de tabús e conceitos que enfiaram na cabeça dela.

Não bebia, não fumava e achava que sexo era sujo, só servia pra reprodução.

Sabia direitinho pra que funcionava uma mitocôndria, até já tinha visto uma, mas, de pinto não entendia nada, nunca tinha visto um, nem quando o primo José quis brincar de médico.

Alininha que não tinha tudo o que queria, mas tinha tudo o que precisava, sempre dizia o pai.

Uma mãe, um pai e um apelido no diminutivo, que mais poderia querer?

Um colégio bom?

Já tinha.

Ursinhos de pelúcia?

Já tinha.

Empregada todos os dias?

Já tinha.

Já tinha...

Ia todo domingo na missa com a mãe e ouvia sem um pio.

Sabia as orações de cor e nunca nem pensava em dormir.

Acreditava que Jesus era um homem bom até pisarem no seu calo e que quando isso acontecia um raio carbonizaria o herege.

Alininha que só não tinha a boca costurada pra justificar o pouco que falava. Conselho de mãe. "O burro fala, o sábio cala".

Adorava ditados populares, tinha até um caderninho. Que menininha! Que pureza, diziam.

Mas não era o bastante pra Alininha...

Alininha agora tem 18 anos. Mora sozinha, faz programa pra sustentar o filho de 2 anos e mudou o nome para Samantha por ordem do pai que não quer mais nenhum vínculo com ela.

Que desperdício, diziam. Tinha tudo o que queria, até um apelido no diminutivo, jogou tudo fora, caiu na vida.

Caiu na vida? Que nada, aprendeu a viver. Conselho do Drummond: "Vai Alininha, vai ser gauche na vida".

CALMANTE

2007-12-10T21:13:00.000-08:00

eu ando com sono
e quando deito tenho insônia
eu ando sonhando
e quando durmo não sonho
eu ando por aí
e quando não vejo árvores
lembro da insônia
e da cidade onde eu morava.

*Orientação espiritual: A revolução deste mantra.

2007-12-09T12:55:00.000-08:00

Mantra (do sânscrito Man mente e Tra alavanca) é uma sílaba ou poema religioso normalmente em sânscrito. Os mantras originaram do hinduísmo, porém são utilizados também no budismo e jainismo.

Os mantras são entoados como orações, repetidos como as do cristianismo. Contudo, diferentemente dos católicos, não constituem propriamente um diálogo com Deus. O budismo mahayana do Tibete usa mantras em tibetano, o zen-budismo do Japão os usa em japonês. John Blofeld encontrou em Hong Kong no começo do século XX mantras cuja língua ninguém sabia identificar, e que pareciam uma alteração de um original sânscrito.

Agora concentre-se na revolução deste mantra. Ouça os ruídos à sua volta. Feche os olhos, bem fechados e se volte apenas para os sons ambientes. E repita bem forte (forte, muito forte):

“BEJAR NA BOCA”.

Bom né? Sonoro? Então repita de novo.

“Bejar na boca”.
“Bejar na boca”.
“Bejar na boca”.
“Bejar na boca”.
“Bejar na boca”.
“Bejar na boca”.
“Bejar na boca”.
“Bejar na boca”.
“Bejar na boca”.
“Bejar na boca”.
“Bejar na boca”.

Resultados

Experimentos mostraram que num prazo de uma semana os resultados já podem ser “sentidos”. A coisa funciona. Repita umas cem vezes por dia. Lembre-se do”custo-benefício”.

Efeitos colaterais

Um beijo movimenta 12 músculos do lábio, 17 da língua e 9 do pescoço. Alguns pacientes após a aplicação do mantra apresentaram cãibras na língua e na região bocal. Outros apareceram com alguns pigmentos e pequenas manchas vermelhas, costumeiramente chamadas de “sapinhos”, herpes etc.

Ressaltamos que a taxa de pacientes “contaminados” foi expressivamente baixa. Para esses, ainda assim, há o que comemorar, sobretudo as mulheres e sua mania de emagrecimento:

Você queima até 15 calorias num beijo de dez segundos, por exemplo. Daí, para detonar as calorias de uma fatia de bolo de chocolate, dê vinte beijos. Para queimar calorias de: 1 porção de lasanha (107 beijos), 1 cachorro-quente (24 beijos), 1 brigadeiro (4,5 beijos), 1 copo de suco de laranja (9 beijos).

Bem vindo à infâmia (?).

* Originalmente publicado em O Binóculo.

2007-12-07T16:47:00.000-08:00

AMANHÃ, 08/12, TEM STRANGE MUSIC NO ESPANHOL!!!

VAI ROLAR REUNIÃO INFAME???

ÊEEE!!!

Ps: alguém ainda lê este blog?

2007-11-30T16:16:00.000-08:00

Este poema eu fiz para você
Que reclamou a minha ausência
Que reclamou a minha falta
Que reclamou o meu silêncio.

Este poema eu fiz pra te mostrar
Que ainda posso cantar, colher rosas e
pensar em versos.

Este poema eu fiz pra te dizer
Que andei perdida nestes tempos
Me debrucei em precipícios
E duvidei do que era certo.

Este poema é para ser um sussurro
Pousar levemente em sua, a minha mão.
E sem despertar do sono a tua alma,
Avisar serenamente que cheguei.

2007-11-20T16:28:00.000-08:00

Juntos em uma tarde outonal.
Quietos. Risadinhas e sorrisos...
Um momento pra alguns floridos versos.
Ali, nasceu meu Amor sem final.

Entre árvores, flores e folhas secas
Era tarde em que o Amor chega mansinho
E instala no peito beleza intrínseca.
Suas palavras, sorrisos, um carinho

Que refresca como brisa do dia
E fina garoa que a alma alumia,
A alegria que já nasce florescente.

Uma tarde tão calma e linda e bela
Não poderia ser tão diferente...
Pequenina que Amo, minha donzela.

Goles de chá

2007-11-20T05:10:00.000-08:00

E a avó, imersa na paz do céu azul, deita os olhos nas nuvens, enquanto a netinha corre para lá e para cá, com seu vestidinho branco, puro como a neve, colhendo flores e pulando os arbustos.
- Aiiii!!!
- Falei que você ia se machucar uma hora, vem cá, senta um pouco com a vovó. Sabia que uma vez existiu uma menininha que nem você, qualquer dia eu te conto a história.
- Não vó, conta agora!
- Tá bom, vamos fazer um chá e então eu conto.
- Com bolachinhas! Recheadas!
- Mas onde já se viu tomar chá com bolacha recheada? - diz a avó rindo enquanto abraça a neta que já saiu correndo descalça pela grama do jardim até a cozinha.
Quando chega na cozinha, com certa dificuldade senta na cadeira vendo que a neta já colocou a água para ferver, abriu um pacote de Passatempo e dispôs as xícaras na mesa de madeira velha do sítio.
- Vai vó, conta logo!
- Essa é a história de uma menininha que trabalhava para um circo na Eslováquia, como na história ela não tem nome, vamos chamá-la de Clara, que nem você.
- Tá bom - e corre a neta para desligar o fogão.
- Clara nasceu no circo e desde criança aprendeu a fazer malabarismo, contorcionismo e outras coisas com seus colegas e pais, que eram trapezistas. Era uma criança muito animada, que corria de um lado para o outro toda hora, que nem você, mas sentia falta da amizade de criancinhas iguais a ela. O tempo foi passando, a menina cresceu e virou uma bela mulher, sendo a única atração em meio a um circo de velhos artistas. Estranhos sentimentos passavam pela sua cabeça e também pelo seu corpo. Apresentava em todos os espetáculos, tanto no teatro dos palhaços, como andava na corda bamba, mas nada continha a estranha depressão após cada espetáculo, pois junto com seu corpo formoso, seus desejos cresceram junto com ela. Ela desejava...
Gole de chá.
- Desejava o que vovó?
- Hum? Ah.. desejava ... coisas, sabe? Pensando bem, acho que essa não é uma história boa para você minha neta. Deixe-me contar outra, era uma vez uma pequena sereia, vamos chamá-la de Clara...
- Não! Termina aquela!
Gole de chá.
Suspiro.
Gole de chá.
Silêncio.
Olhares.
- Foi então que ele chegou, contratado para os espetáculos com seu cavalo, diretamente da França, chegou ao circo com seu cavalo e neste instante seus olhos se fixaram em Clara, esta que então compreendeu o que ela realmente desejava e seu corpo pedia por todos esses anos.
- Ela queria andar de cavalo?
- Após seu primeiro espetáculo juntos, Jean-Jacques levou Clara à sua cabana. Seus pais sabiam o que estava para acontecer, e consentiram.
- Vó, você tá me olhando estranho.
- Há, mas na cabana Jean-Jacques também olhava Clara de uma forma estranha. Nunca ninguém dirigiu olhares tão penetrantes para ela, que começou a sentir um estranho calafrio, que logo aumentou quando Jean-Jacques começou a acariciar seu rosto e beijar seu doce pescoço...
- Vó, por que você tá suando?
- ... e em meio a um beijo lascivo em seus lábios...
- O que é lascivo?
- ... passou a descer, acariciando todo o seu corpo com sua barba e Clara teve um prazer nunca antes sentido e...
- Vó..
- ... enquanto seus mamilos inteiramente arrepiados urgiam o toque sutil da língüa ...
- Vó... pára...
- ... sua mão descia até as suas coxas já trêmulas ...
- VÓ!! O que você tá fazendo?
- Ahh.. e Jean-Jacques então... Ah!.. começou a ... a... hum.... ahhhhhhhhhhh... Jean-Jacques..
- Manhê!!!!!

MUSICISTA

2007-10-22T20:23:00.000-07:00

mulher horizontal
desses teus planos qual seria apelo?
teus olhos me abrangem
seus dedos teclam meus ouvidos
e cada nota resvala o sossego das preces...
teus lados incorrem meu destino
pelos tantos outros que tem
e que
aqui por dentro
meu fluxo purpúreo
soluça o peito em descarrego.
e por causa desse teu salgo que invade o ar
e por culpa desses meus olhos mareados
eu aqui no teu suplanto tranqüilo
mal consigo sambar.

(Barbosa Junior)

.

Qual é o meu?

2007-10-15T09:42:00.001-07:00

O incentivo é saber que posso brincar com você, leitor desprevenido. Saber que posso, sorrateiramente, deitar palavras como plumas em seus ouvidos acolchoados, e com uma mão lírica, que suavemente acaricia seus cabelos, te faço sentar em uma poltrona confortabilíssima.

Saber também, que uma vez sentado, consigo agarrar suas entranhas com a mesma mão de antes, segurar teus olhos e te forçar a ver seus medos dançarem diante de ti, rindo de você, que pateticamente, começa a suar, e deixando os pêlos excitados, você começa a ler mais rápido, as frases vão ficando curtas, cada vez mais, ódio, morte, injustiça, pobreza, racismo, preconceito, alegria, tesão, sexo, pinto, buceta, indecência, infamidade, intenso, bate coração BATE, cuidado não tropeçar na vírgula; HÁ!

Acalme-se. Olhe para o céu azul...

E com a mesma mão amiga, te devolvo ao mundo, com uma pequena cicatriz no canto esquerdo do cérebro, acariciando e dizendo:

"Relaxa. Não foi nada."

Amargonia

2007-10-12T06:05:00.000-07:00

Dor... a dor bem sentida é inspiração
Ela pode transformar lágrimas em versos
Dor de amar, amargura, todo o coração
Ele inteiro; inteirinho em sonhos imersos.

Desejar e sofrer; sofrer e desejar.
Querer, não querer, continuar a sofrer
Mas sempre –e intensamente amar de verdade
Para sempre, te amar por toda eternidade.

As lágrimas são cachoeiras de rimar
A dor com amor e sofrer com florescer,
A morte com sorte, solidão com paixão

E você comigo –toda a vida florida.
Os versos são campos cheios de margarida
Poesia feita, esfacelado coração.

2007-10-12T06:00:00.000-07:00

Eu tão sozinho sonho sonho tanto
Que tudo eu tenho e não tenho nada
O sol, lua, uma terra encantada...
Eu morro, morro, me calo - em pranto.

Você bela Rainha deste Reino
Encantado e do outro... dou meu Amor.
... u’a rosa, minha vida, uma flor
E com tanta beleza me fascino.

Você partiu sem ao menos ter vindo
Ilusões... por noites passei sorrindo
Junto de você... é muita saudade.

Sonhos... delírios... algo que me agrade...
Sou o Príncipe esperando a Rainha...
Eu sinto tão feliz... mas me definha...

Na fome do dia

2007-08-05T10:07:00.000-07:00

Da carne, restou o sangue que ainda escorre por entre as presas dos dias.
E em meio às pedras, na terra seca, crescem suas flores improváveis.
É sangue e é grito.
A vida ecoa.

Do rosto, restou o espanto, expressão lacrada em insanidades sólidas.
E em meio ao medo, nos traços distantes, a inocência brilha maquiada em sonhos.
É espanto e é gozo.
A vida segue.

2007-07-30T13:52:00.000-07:00

A dona-do-grito se refestelou então no abraço aconchegante do senhor-gordo-de-chapéu e ele a carregou até o sofá da sala, deixando-a lá enquanto preparava um café bem forte.

"Que doida", ele pensou, enquanto tirava a chaleira do fogo para passar o café.

2007-07-30T13:47:00.000-07:00

Ai que gostoso, que aconchegante.. Cheirinho de Lar. Algo infame não deveria ter esse cheiro. Ou isso prova que sou infame..? Sou infame, e me sinto em casa...

o fim do grito

2007-07-30T13:34:00.000-07:00

Até que o grito encontrou um senhor gordo de chapéu, bengala e sem rosto, que num gesto com as mãos dizendo "Uow", parou o som... e com um olhar tenebroso(mesmo sem ter nada na face), encarou a dona do grito, dizendo (de alguma forma):

- Calma!

Prefácio

2007-07-30T13:20:00.000-07:00

AAAaaaaAAAAaaaAAAHHHhhhhHHHHhhhhhhHHHHhh!!!!!! *e o grito ecoou por toda a sala*